Um brisa vento de verão

Nos campos pragueja,

 O brando vento.

Nos pastos uiva,

Também nos oiteiros,

Também na úmida relva,

Pois também no deserto,

Tampouco sorrateiro.

Brinca e canta esse uivo,

Das horas serenas, tampouco turvo.

E nas horas de rebeldia,

Folia rouca,

Que ronca a miséria pouca.

No breu vil,

Tira do noturno

O ar gentio,

Cerca o frio

De um ser soturno

Transita pelos campos mimados...

Esses campos eufemismados

Pelos suaves amestrados

Sussurros.

Nas cidades,

Sua asa

Passa rasa.

Sufocada em urros.

Ainda assim na opulência vive.

E moribundo, portanto, surge.

O seu caminho fada.

Sóbrio, não para.

E ruge.

Age, em estação,
Estando bravo,
Estando frio
Vezes, meio invernado...

Porém,
Ainda mesmo anda.

Um quando sempre calmo.

Age nada em vão.

Mesmo revolto

É um brisa vento de verão.