Vida, sertanejo!

Joaquim Borges de Menezes Neto

A seca no sertão.

Corre solta a pobreza.

Mó de que não teve pai,

Pra cuidá das nossa terra.

Que tão mais pra penitencia.

Essas época temerosa,

Mata mais que pistoleiro.

Fomos largados à tortura,

Sem ninguém do nosso lado,

Sem ninguém amado.

Comer é privilégio,

Que pra nois não foi liberado.

Samo peixe fora d’água

Em que essa já não existe.

Os curandeiro se foram.

Daí só sobra um caminho,

E é a morte que persiste.

Ela, num hesita em atirar.

Se não bastasse essa condenação,

Se ocê sai da linha,

Cangaceiro te enche de bala.

Ocê há de pensar

Que isso não é nada,

Que é só a tranqüilidade.

Pois se ocê visse o resto...

Sortudo aquele que morre

Sem dó nem piedade.

Pois se tem só um tiquim

É deixado ao relento,

Na agonia da presença dos caboco,

Farejando a própria morte.

Que chega devagar,

Sem passe com direitos,

Só aos únicos sofrimentos

E aqui em baixo

Nois fica com medo

Até de subir,

De lá em cima

Ainda ter o incessante “trabalhar”.

Eu perambulo por arriba,

E só vejo alma,

Rodando sem lar,

Sem nada a buscá.

 A carne dessa gente,

Já foi há tempo.

E as veiz,

Até essas almas penadas,

Hão de ser miúdas,

Hão de ser magras.

Eu já nasci abandonado,

Ao sertão,

Em seu terrível leito.

Que, já desde pequeno,

Tão amargo,

Tão sereno.

E cresci,

Com as esperanças rarefeitas,

Mas grudadas em meu peito.

Mesmo assim,

Nada diferente dos outro bicho,

Dos cumpanheiro.

As veiz,

Tenho até dúvida,

Se nois é gente.

As veiz acho que nois é varejeira.

Pois nois come até lixo.

E as veiz,

Acho que tamo morto.

Pois nem sentir gosto nois sente.