Míchkin, o gato idiota
Flavio Paranhos
Chegam da festa. Ela o repreendia.
- Foi, no mínimo, de mau gosto.
- Não suporto novo-riquismo.
- Que importa?
- Importa.
- O caviar estava bom.
- Beluga.
- Beluga.
Silêncio. Sapatos. Roupas.
- A champanhe...
- Não era champanhe.
- Que importa?
- Não importa.
Pijama. Camisola.
- Fazia calor.
- A paella estava boa.
- Vieiras em paella?
- Você adora vieiras.
- É verdade.
Suspiro.
- A decoração.
- Não comece.
- As pinturas abstratas.
- Não continue.
- O gato.
- Como se já não tivesse sido deselegante o suficiente sua interpretação "excessivista" dos quadros
do casal, traçando seu paralelo com o Pôr do
Sol no Mar Adriático, de Boroneli.
Ele não se contém. Ri.
- E como você repetiu cada sílaba do nome do "famoso pintor italiano do início do século passado", de quem eles, obviamente, nunca ouviram falar. Pensa que não vi seu sorriso sarcástico?
- Eles não.
- Como se não bastasse, o gato...
- Nem se deram conta.
- (Irônica) Não, de jeito nenhum. (Ela o imita) "Qual é mesmo o nome do gato? Míchkin? Sério? Por quê? Ele é idiota?"
Ele afunda a cara no
livro pra que ela não o veja rindo.
- Ah, não! Não, senhor. O senhor não vai ler mesmo!
Ela arranca o livro de sua mão. Dostoievski.
- Boa noite.
- Boa noite.
Flávio Paranhos é médico e escritor
Publicado em O Popular
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